Si no recuerdo mal, fue la reina Elizabeth quien dijo que lo más difícil de gobernar es el corazón. Bueno, vale, de acuerdo. Pero no. El corazón es un potro loco que campa a sus anchas sin importarle lo más mínimo lo que siente el cuerpo que lo alberga. Muy bien. Pero la cabeza, amigos, la cabeza se las trae.
Contamos con una parrilla de pensamientos que se disparan no se sabe muy bien por qué resorte y cuya contención resulta más costosa que diferenciar a un chino de un japonés. De hecho, cuanto más se intenta, menos se consigue. El famoso oso blanco de Tolstoi.
Esta parrilla mental es como la parrilla televisiva, pero con una salvedad: no hay mando que dictamine en qué canal se queda uno.
En La Primera está Ramón García, así que paso.
En La Dos, un documental sobre los hábitos reproductivos del mapache... nop.
¿Antena 3? Sálvame Deluxe. Quita, quita.
Cuatro: callejeros viajeros, callejeros por el mundo, callejeros en Plutón. Demasiado.
En Telecinco echan La Noria, y como que no me apetece mucho vomitar.
Telemadrid directamente me la salto.
Vaya, Buenafuente. Venga, me apunto.
Con los pensamientos no ocurre lo mismo. Coges El Blues de Buddy Bolden, el último libro que te han regalado, y empiezas a leer: "Pasa en coche hoy y observa las tiendas de las esquinas...", hablando de tiendas, tengo que ir a comprar que se me ha acabado desodorante, y ya que estoy ahí compro un poco de fruta, o mejor burritos que hace la tira que no los como, por lo menos desde que estuve en México, lindo lugar, excelente el tequila, aunque el vuelo bastante regular, es que las compañías aéreas ya no son lo que eran, pero preferible es eso que ir en burro como hacían antes, eso le tocó a mi abuelo, ¿y cómo estará mi abuelo?, voy a llamarlo. La mente zapea desbocada.
Eso por no hablar de las canciones. Las canciones son como mocos, como el superglue: se pegan en menos de 5 segundos. Aunque no te gusten. Te montas en un taxi camino de una reunión y ¿qué atruena por la radio? Suavecito para abajo, para abajo, para abajo. Suavecito para arriba, para arriba, para arriba. ¡Bomba! King África y su genocidio musical. Para cuando intentas taponarte los oídos con los calcetines, el veneno ya te penetró. El resto del día lo pasas tamborileando los dedos con la bomba estallándote en el cerebro, y cuando vas a coger el ascensor, preguntas: ¿va suavecito para arriba o suavecito para abajo?
Pero sin duda alguna el top one de los pensamientos basura son los de carácter autodestructivo y contaminante. Por ejemplo, la atracción por el abismo. Para quien desconozca el término, consiste en el impulso de arrojarse al vacío al encontrarnos a gran altura. Sobrevuelas el cañón del Colorado y en vez de pensar "ay, qué bonico, qué precioso", piensas "¿y si me tiro, y si me tiro, eh?". También son dignos de ser mencionados el apodado "vituperio del guionista", que radica en la necesidad de ir escribiendo mentalmente los diálogos de las películas que uno ve, o el aún menos conocido "género de la conciencia", que se fundamenta en la obsesión por saber si tu voz interior es masculina o femenina (ofuscación por completo inane puesto que los pensamientos carecen de sonoridad; comprobadlo).
Y es que va a ser que la inteligencia es de lo más estúpida. Los animales, que carecen de simbolización verbo-pensante y cuya intelecto es cualitativa y cuantitativamente menor, parecen mucho más listos. No conozco yo a ningún halcón que se atormente pensando "¿y si ahora que estoy en pleno vuelo cierro las alas y me dejo estampar contra los peñascos, eh?", o a ningún becerro que cavile sobre si sus mugidos mentales son de vaca o de toro.
Todo está en la mente, pero la mente no puede estar en todo, y mucho pensamos en lo que no tenemos que pensar. Menos Punset, claro. Un hurra por él, y los demás a intentar pensar menos y a tratar de vivir más. Bollycao para el que lo consiga.
